Un wisky sobre la tumba de mi padre

 

 Ayer pude pagar una deuda con el Parque de Descanso, al menos de la parcela donde descansa el cuerpo de mi padre. Además cancelé a perpetuidad los gastos por mantenimiento. Quedan otros temas familiares que resolver, pero aún en asuntos de difuntos, es bueno ir paso a paso.

Siempre es feo el tema de la muerte. Mejor no hablar de él pensamos, pero, que te puedo contar, ahora que cumplí, que le dí tranquilidad eterna a sus huesos, puedo alejar el gesto incriminatorio de mi viejo, que me reprochaba, cada vez que no pagaba la cuota de su, llamemoslo, Club Social. Me veo tentado a decir que lo embromé, que ya no me puede reprochar nada. Pero no es así, simplemente cumplí con él.

Ayer, que hice el pago, fue un día bien primaveral, y aunque no me creas, haber honrado las deudas que pesaban sobre los restos de su cuerpo, me hace sentir más liviano.

Es posible que anoche, que me mandé una sobredosis de wisky, él me haya ayudado, porque el vaso bajaba más rápido de lo normal. Aunque en vida, esa bebida no lo atraía, quizá la muerte lo cambió. Es posible, así lo sentí yo, que mi viejo, o su espectro, me acompañó a escuchar blues hasta las tres de la mañana. (Q)

Argentina es una de Stephen King

 

Veo en la tele: la presidenta habla a todo el país para dejar iniciados los festejos por el Bicentenario. Habla bien y le pone energía, pero... Cuánto peso para una sola persona. No porque sea mujer. Pienso en los últimos presidentes argentinos, me los imagino en estas pompas y tampoco me termina de cerrar.

Es que esta cuestión lleva demasiada carga, son dos siglos de país, y en ese tiempo pasó de todo. Pienso en la muerte y el exilio de tanta gente. De tricorno, chambergo, sombrero, boina o gorrito, todas esas cabezas pensaron y muchas de ellas después rodaron. Y no en un sentido metafórico.

Nuestra generación por ejemplo, la del setenta, que perdió treinta mil argentinos. Para darse una idea deben imaginarse una cancha llena de pibes muertos. Bueno, pero la realidad  fue aún mucho peor, secuestrados, torturados, violados, demembrados, arrojados al mar.

Desde el Centenario a la fecha, se han sucedido varios golpes militares, convocados por civiles que pretendían desplazar a sus enemigos por la fuerza. En cada uno de estos golpes, la violación de la Nación. Y antes todavía, la aniquilacion de los estados indìgenas, la vejación y esclavitud de sus mujeres, la muerte a sangre fría de los guerreros dueños de sus tierras y de sus hijos.

La destrucción de la naturaleza, bosques, estepas, pampas, la aniquilación de la flora y la flora nativa para dar paso a negocios inmobiliarios. Coronel X, ha derrotado al cacique Y pasa a ser propietario de las tierras Z que van desde el Atlantico a la Cordillera, Ah, el trinfo de la Civilización, el exterminio de la Barbarie!

Por lo que supe al estudiar Historia Argentina, la violencia ha sido una constante. Desde el mismo nacimiento. El siglo diecinueve fue una guerra de todos contra todos, de tacuaras contra fusiles, un rodar de cabezas y de tripas en las pampas o en las plazas de los pueblos.

No hay que buscar mucho. Las calles llevan los nombres de los responsables. Yo vivo en la calle Coronel X. Vos en la del General Y. Que hacemos con la culpa de nuestra inacción ante la historia, de no buscar activamente la justicia, de no honrar a los difuntos ?  Qué se puede esperar de un país construído sobre un enorme cementerio ?

La nuestra es una historia pavorosa. Este es el Bicentenario de un país caníbal. Si como dicen Dios es argentino, seguro vamos todos al horno! Por eso veo pequeñas a nuestras autoridades allá en sus palcos de Buenos Aires, no por ellas, sinó por el formidable peso de los fantasmas que las rodean.

La mayoría de la gente disfruta de un fin de semana muy largo y, según su rango y posición social, comen asado o toman un avión. Sin reflexionar en lo más mínimos sobre estos feos asuntos que esconde la llamada "argentinidad". Y en el momento oportuno limpian sus conciencias y gritan Viva La Patria !

Ahora los músicos del rock nacional cantan en el escenario del Bicentenario, veo la bandera y tengo que contener un lagrimón. Me siento incluido. No soy insensible al sentimiento colectivo, pero falta tanto por hacer...

Argentina es un argumento de Stephen King. Los miles de muertos de dos siglos no descansan y andan buscando justicia. Como zombies nos comen el seso. Es inútil esconderse. Nuestra historia mete miedo. Y así no hay patria posible. (Q)

El libro "Certamen Literario Ciudad de Mendoza"

Demoró pero al fin lo tuvimos! La presentación del libro "Certamen Literario Ciudad de Mendoza 2008" estuvo a cargo de las periodistas Mariana Guzzante y Patricia Rodón, la prof. Marta Castellino y el escritor Luis Álvarez Quintana."


El jurado del certamen había sido un lujo, integrado por escritores de prestigio a nivel nacional. Liliana Bodoc, Norma Huidobro y Marta Castellino, arbitraron en Cuento. En poesía estuvieron Víctor Redondo, Daniel Israel, y Adelina Lo Bue. La coordinación estuvo a cargo del autor de este blog.



Si no sos amigo de los actos culturales te recomiendo leer  aquí el "Manual de Comportamiento en las Tertulias Literarias", donde este blogger sugiere algunos trucos para combatir el tedio. Creemos, por la presencia masiva de público, y porque resistió hasta el final, no haber cometido el pecado de aburrir. Pero sigamos...

El evento fue en el Museo de Arte Moderno el jueves pasado y cumplió con las expectativas. Breve pero medular. A mí me toco la tarea de leer, que no es difícil, porque los trabajos son buenos.

Más duro fue seleccionar los textos. En poesía es mas sencillo ser breve, pero en narrativa tuve que ponerme las pilas para seleccionar algunas líneas que sin  ser muy extensas, obtuvieran el interés del público, dado que se trataban de fragmentos.

Anduvimos con buena estrella. Las presentadoras, agudas y encantadoras. Parcos para hablar los poetas. Locuaces los narradores. Me sorprendió esa coincidencia que tal vez corresponde a la naturaleza de sus oficios.

Claro que no todas fueron rosas. Uno de los autores me observó que al leer sus poemas había sido algo solemne, pero no sé... Las líneas extendidas en poesía, tienden a la solemnidad. Aparte de esto, creo haber salido airoso de la exposición pública, siempre riesgosa para un tipo tímido que la disimula.

Después llega el vino con los amigos  que te ayudan a diluir la tensión y te devuelven al simple hecho. Un libro es un triunfo. Sobre todo cuando lleva años de trabajo y se publican autores en su mayoría inéditos.(Q)

Poesía

“Electricidades” de Pablo Arabena hace honor a su título, “pues electrizantes son las imágenes, el ritmo el pensamiento..."

“Chocolate África”, de Eliana Drajer “es una protesta que apela a la ternura sin perder el tono lúdico de un ritmo acompasado”.

“Hoy voy a salir” de Inés M. Rodríguez, “es una lograda combinación de lirismo y humor”.
 Cuento

“Tiempos Rotos” de Pablo Enrique García. "La temática despiadada da una gran coherencia a la colección".

“Lo viste en las noticias” de Andrés Daniel de Cara "toma de fuentes muy diversas, con humor y también horror”.

“Veleidades del amor” de Diego Niemetz: "se destacan los ambientes ambiguos y el manejo del erotismo”.





La Municipalidad de Mendoza tomó el riesgo de confiarme la coordinación del Certamen 2008, a traves de Micaela Taber, su Directora de Cultura. Mi amiga Patricia Rodón  fue un soporte fundamental con sus  consejos, y Silvia Cicchitti, con su trabajo incansable.(Q)

Chile es lindo, pero se mueve demasiado

Que hago, voy o no voy? Algún día tiene que ser. Más vale pronto que nunca, pero, y si esperamos que se quede quieto? No vaya a ser que, con lo que se mueve ese país, apuntemos con el auto a Viña y terminemos en Concepción.

Si hasta el presidente anda mareado. Según los últimos informes, el hombre ha sufrido toda clase de desatinos, seguro secuelas del terremoto. Por ejemplo, estuvo a escasos centìmetros de perder la naríz por una ataque de un lobo de mar enemigo de las promesas vacías.

Días atrás cruzó corriendo una gran Avenida de Santiago, donde estuvo a punto de ser chorizo. Y así, se resbaló de una roca en Constitución, a orillas del mar. Después se le resbaló la lengua en un discurso cuando dijo de que luego del terremoto, había ocurrido un  "marepoto". No es chiste. "Marepoto". Lo dijo de verdad, pero seguro que los desatinos son por los mareos que producen los movimientos del piso.

El presidente de Chile nombró colaboradores en medio del tembladeral. Un encubridor y socio de nazis de la Colonia Dignidad, lugar de abuso y desaparación de personas. Encumbró a empresarios y políticos ligados a lo peor de la derecha.

Les cuento, en la era Pinochet creo no haber ido nunca a Chile, a pesar de estar a 200 Kms de la frontera. ¿Se me volverá a dar esta abstinencia de océano? ¿Qué me frena más, un gobierno de lo peor o los terremotos?

Si tremendos personajes se marean tanto, qué se puede esperar de un humilde turista? Qué hago, voy o no voy a Chile. Y si me agarra un marepoto? (Q)



Nota: se cumplen dos meses de la tragedia, mi solidaridad con los hermanos chilenos que perdieron tanto.

Los límites de la televisión

Cuántas personas somos en los vericuetos de nosotros mismos? Cuántas de ellas trabajan de sicópatas? Podríamos preguntarnos cuántas son carpinteros o diseñadores o cocineros o verduleros. Pero hoy quiero hablar de los Yo sicópatas. Mejor seria decirlo por su nombre: de nuestros amigos, los asesinos seriales.

En el gran espectáculo universal que llamamos televisión, cada uno vé (nadie te obliga) aquello que le interesa, o mejor decir: aquello con lo que, por negación o afirmación, se identifica. Como millones de personas, yo también soy adicto a ver series de TV de asesinos. No quiero verlas, pero simplemente como dice un adorable serial: "es que no puedo evitarlo"

Tiempo atrás, las aventuras debían incluir sexo y violencia. Hoy el sexo se ha trasladado a los canales explícitos donde todo secreto es revelado. No hay arma ni disparo del cuerpo humano que no se vea, no hay movimiento, actitud y líquido que no se muestre. 

La pornografía ahora se revela y se muestra como un simple código para adultos. Hoy la pornografía es la maqueta en escala real del sexo humano. Como hay consentimiento entre las partes y códigos que establecen que todos deben gozar de sus actos, se despoja de todo carácter inmoral.

Pero en la fiesta del asesino que desafía al sistema, que se burla, ese no pide permiso, el otro en cuestión, la víctima está lejos de gozar. Vive la tortura y el infierno. El serial acecha, mata, descuartiza y esconde los restos. Mientras nosotros espiamos sus actos, sospechosamente identificados con él, más que con el pobre policía que arma el rompecabezas para atraparlo.

Y si te queda una duda de hacia donde van nuestras perversiones, mirá Dexter aquí, o Mentes Criminales aquí, y después me contás porqué la gente de Disney  invierte millonadas en culebrones donde vos espiás las perversiones elevadas a la enésima potencia.

La fórmula de sexo y violencia ha funcionado en el cine y la televisión durante el siglo veinte. Pero a ese casamiento exitoso le llegó la hora del divorcio. Hoy el sexo importa poco, se ha ido a lugares especializados donde pasa de todo pero nunca pasa nada. De tan explícito ha adquirido cierta inexistencia. 

Hoy el sexo como tal es apenas es el hermano pobre de la violencia. Una violencia extrema que es la droga, el éxtasis del espectador. Aunque hay que aclarar que el sexo no se puede tapar, y que es el motor secreto del  Señor Asesino, que el sexo está escondido en forma de imposibilidad y que pretende realiza sus fantasías orgásmicas con la negación de la vida.

Es entonces cuando curiosamente, lo que era pura violencia, se transforma en un sexo  de poder enorme, en  la forma más atractiva para el público: la monstruosa sexualidad de la aniquilación  del otro. El crimen es una sexualidad negada y sublimada en la aniquilación del otro.

Supongo que el SUDES, (Sujeto Desconocido) en la ficción o realidad, disfruta tanto su tarea como yo al escribir ésto. Sólo que él goza de más atención pública, goza de toda la atención pública. Los medios y los mediáticos caen rendidos. En cierto aspecto, un asesino es un artista con audiencia garantizada.

En esta sociedad tan aburrida de sí misma, que eleva al asesino serial a la categoría de semidios de un Olimpo llamado Caja Boba.(Q)

Fiesta de la vendimia, un asunto personal

La mayoría de los visitantes de este blog son extranjeros, por lo que corresponde que explique que en mi ciudad de Mendoza, en el oeste argentino, el vino es lo más importante. Somos unas de las Diez Capitales Mundiales del vino. La Fiesta de la Vendimia, que ocurre cada año en marzo, es el evento turístico-cultural más importante.

Gané el concurso de Libreto para la Fiesta  Nacional de la Vendimia del año 1997. El espectáculo se llamó "Vendimia del Vino Mágico", y giraba en torno a la búsqueda de un vino perfecto. Esta búsqueda, que tenía como protagonista a un alquimista, se remontaba a los orígenes del vino, el viaje a América, y su trabajoso arraigo en nuestra tierra. 

En la década del noventa el vino mendocino empezaba a ser premiado en todo el mundo, la idea argumental era destacar estos lauros. Claramente tenía un sentido promocional del vino mendocino, que es lo que interesaba.

El guión, que fue seleccionado ganador en forma unánime por el jurado, era bueno para ganar un concurso, pero con una excesiva carga argumental. En otras palabras, que a nivel carpeta, el trabajo estaba de diez, pero para llevarlo adelante, era necesario una gran experiencia, para simplificarlo.

El director artístico seleccionado fue un coreógrafo con cierta experiencia en vendimias, pero con el cual no pude intercambiar palabra, pese a los esfuerzos para que me escuchara.Y lógico, zapatero a tus zapatos, el hombre hizo lo que sabía hacer. Entonces, ese director general pasó a ser solo un coreógrafo general.

LLegé a pensar que la fiesta se hizo sola. Por "tradición espontánea". La puesta de la vendimia del 97, resultó ser un "algo" que me a mí se me antojó "retro-futurista", una cruza de ópera y ballet más apropiado para el Berlín de los años 50 que para la Mendoza de los 90. Ví la fiesta sentado en las graderías como un espectador más y quedé tan desorientado como cualquiera. Y como a cualquiera del público, igual me gustó. Cuando vas al anfiteatro vas dispuesto a ser seducido.

Del espectáculo que yo había concebido en mi mente, nada. Ni la línea argumental, ni los cuadros, ni la música. Y ni siquiera las pocas palabras con que el director quiso orientar el argumento.

Al ser recitadas arbitrariamente, pasaron a ser simples glosas. Las pocas palabras que obedecieron al guión original también fueron combinadas con "nuevas ideas". Por lo tanto, la obra que se presentó no fue basada en mi mi libreto, sino en una idea propio del director, que quizá leyó mi libreto. Vista la falta de respeto al texto e ideas ganadas en concurso, no sólo de parte del director, sino del Ente Vendimial,  pensé en iniciar acciones legales, como ya habían hecho antes de mí otros libretistas, con escasos resultados.

Antes de ventilar en los medios y la justicia estos asuntos, pensé otra estrategia más directa para calmar mi orgullo herido. Hice algo que no se hacía. Reclamé formalmente los derechos de radio y televisión, que nunca se pagaban a los autores. Con este argumento y una simple nota, obtuve el visto bueno de Argentores, una impensada suma de dinero, que me permitió pagar mis deudas.

Esto no es una ironía: la vida es extraña, pronto se vino la crisis del 2001, y sin esa recompensa, hubiera tenido serios problemas financieros. Estaré siempre agradecido a la Fiesta Nacional de la Vendimia su oportuna generosidad, pese a que la fiesta, debiendo ser reflejo de mis ideas, me fué completamente ajena. (Q)

La plata de los monos

¿A a la plata la defecan los monos? Esto decía mi abuela una y otra vez, con insistencia de arteroclerosis. Lo he pensado varios años. Ahora he concluido. He estudiado urbanismo, economìa y ciencia sociales. Finalmente, creo que sì. Creo que a la guita la cagan los monos. Por algo la gente humilde hace sus casitas cerca de los zoológicos. Yo lo he visto. A medianoche sacan a paladas el guano de las jaulas, la gente se pelea por un puñado de substancia. Al día siguiente van al súper. Dejan sobre las cajas cobradoras los excrementos simios y llevan a cambio, fideos, no sé, queso gruyere, ponele. Otros van al banco y lo cambian por billetes. Sí, es cierto lo que digo. A la plata la cagan los monos. Es el socialismo en estado puro. Es la vuelta a la economía natural. Para eso sirven los zoológico. También suelen ser adinerados los trabajadores de circo y los propietarios de carritos maniceros. (Q)

Promesas entre las sábanas

La nota sobre Amnesia post sexo ha tenido cierta repercusión en Facebook, aunque era una informacion científica, sin dudas tiene que ver con nuestra vida cotidiana. lMás allá del asunto del sexo, la amnesia despues de amar, vá mas allá y es aplicable a lo que se promete entre las sábanas, o a la luz de las velas, o caminado de la mano, o bailando un bolero. La amnesia te permite decir, al mejor estilo Simpson, que las promesas de enamorado no valen.

Respecto a mí, que me quedé en el centro del remolino, tranquilo. He tenido períodos de hacer cualquiera, pero disfruté tanto la diversidad como ahora la estabilidad. La trasgresión erótica está igual, siempre, en todos, y si la reprimís, salta como un volcán y destruye todo con su lava de lascivia (Guau!= no es mucho?)

Si tenés dudas, preguntale a los curas y a las monjas, si lográs que te digan la verdad. La olla junta presión y se arma cualquier santa inquisición. Los casos de exorsismo que he visto están impregnados de una erótica prohibida, y que como tal, toma cuerpo en los demonios que poseen el alma y la mente del poseso.

Lo mas curioso es que yo soy monogámico por naturaleza, pero sé que tengo que soltar presión de a poco. En mi caso, el arte es un recurso. Aún en la persona más equilibrada, la trasgresión erótica está presente porque forma parte de la naturaleza humana. Justamente, de la represión surgen las más aberrantes formas de perversión. 

Como Drácula me salvó de ser Sisii

Venite Conde de la Noche. Venite, vamos a cometer animaladas en los virginales, en los corruptos cuellos, hoy justo que es luna llena. Venite que vamos a morder doncellas hasta que el sol nos espante! (Q)

Sissí se parecía a mi abuelita Reneé cuando era piba. El Conde Drácula se parecía a mi abuelo cuando rompió su úlcera y llenó la habitación de sangre. En las fotos de su casamiento, veía como la Emperatríz se casaba con el Conde y yo creía pertenecer a esta primera estirpe de la nobleza pop.

Probablemente le debo mi orientación erótica a este Conde salvador. A los seis años, un pibe es muy impresionable. De no ser por él, estaría bordando a las orillas de un Danubio imaginario, esperando a Francisco José, mi príncipe. Mierda!


Elegí ser un tipo más o menos normal. Pienso ahora, que no le tuve ni tengo temor a la la homosexualidad, lo que si me aterra es que mi vida hubiera sido como la de la bella señora, el laberinto de una eterna sufriente.


En la otra cara de la moneda, Nosferatus, era el modelo del seductor sádico perfecto, era un instinto puro, era el animal múltiple. (Bueno, que la sexualidad no se define asì, pero, digamos que esto es un juego literario...)

Qué secuelas pudo haber tenido una sobredosis de Sissí Emperatríz, en un niño pequeño y sensible, eso es difícil de saber. Lo que sé, es que después de Sissí, venía la función de Drácula y yo sentía que el horror me devolvía la cordura.


Era infaltable la doble programación de los miércoles del Cine, dos grandes películas, vistas una y otra vez cada semana, con mi madre y hermana, mientras mi padre daba clase de Caligrafía en el Colegio nocturno.




El primer caso. La interminable saga de Sissí Emperatríz, que según supe después, solo era una trilogía, pero como la veíamos una y otra vez, ni modo de saber por ese entonces como era la cosa, pero aún con 6 años, veía que era una cosa interminable y muy rosa.

Supe que Sissí, Romy Schneider era muy poderosa y tierna y frágil y dulce y edulcorada. También sé que como toda obra romántica termina muy mal. Un anarquista le clavaba un puntazo en el pecho en un bonito paisaje de Suiza, allá por 1850.

Recuerdo a Romy andando en caballo para escapar de los dramas familiares, cabalgaba horas por los siempre otoñales paisajes de Viena. No había modo, mi madre lloraba a moco tendido y el imperio se hacía pedazos cada miércoles por el dolor del primer ícono pop. Apenas con seis años y ya viendo esos temas fuertes.


Segundo caso. La novia de Drácula. Que erotismo loco, cuanta sangre, que exitación! Recuerdo los gritos cuando alguien soltó una paloma en plena función. Los gritos y después claro, las risas nerviosas. Igual, por si acaso, no quedó nadie en la sala.






Fuertongas las peliculas de Bela Lugosi y de los otros condes. Colmillos, escotes, sangre, murciélagos y más escotes. Había que elegir un modelo y yo pude elegir. Nunca voy a ser Sisíi Opté por ser como el Conde, el maestro perverso, el alter ego de mi abuelo y del abuelo de mi abuelo. (Q)

El conejo rosa se devora el planeta Q

Te lo repito. Yo lo ví . Tengo además a mi amigo invisible como testigo. Vamos a tener que hacer algo para defender nuestro planeta del ataque del Conejo Rosa! Desde ya, este blogger ha hecho copias de sus blogs, en un intento de sobrevivir a los señores sensores, que según me parece, son los instructores del enorme roedor. Ya te la sigo. Son 5 minutos, esperame! Tomo el Clonazepan y vuelvo. (Q)