TRISTE, DE FERNANDA LAGUNA

( parte 1 )

Hormiguita, hormiguita , cual es tu nombre? / mi mombre es maria y soy una hormiguita. / Chau, buen viaje hormiguita.

Corazón / no me dejes / no te alejes de mí.

Poesías para mí / que me calman / y me alegran

Cruzo la calle // Cuidado! // Los coches pasan veloces y uno salpica mi hermoso vestido // Cuidado con los coches!

Soy una mente y un corazón // Mi mente es tonta / y mi corazón no sabe lo que siente.

Mi diosa reina // Mi, sólo mi. // Sin límites / mi imaginación crece.

Florencia / Silvana / Mariana / Karina / Jane // Gabriela / cecilia / Gabriela / Cecilia / Gabriela / Gabriela / y yo


...continuará

POEMAS DEL LIBRO TRISTE, DE FERNANDA LAGUNA, Buenos Aires, 1998,, las imágenes son del pintor norteamericano FRED EINAUDI, la instalación es del autor del blog.

PORQUÉ PAPÁ OBAMA SE VOLVIO AL ÁFRICA

Aquí otra medida tiene la belleza/ modela otros pómulos / despierta otras frentes, diseña otras nucas/ pero es Belleza la Belleza y no miente/ renace aquí entre almas rizadas /entre pieles dulces como seda/ y miembros estupendamente torneados

El mar está tranquilo y colorado /con casas blancas y palmeras / colores fuertes de una paleta cubista/ como dice un poeta africano/ Hacen falta otros sentidos/ cambiar incluso nuestras costumbres/ para captar el decurso enloquecido/ que acompaña como pestilencia a estas lunas


Perdidos tras metrópolis de cabañas/ en el claro que queda entre palmeras negras como plumas/ árboles de claveles, de canela/ tres instrumentos tocados casi por el fuego de un horno inextinguible/ mejillas negras chillando una y otra vez las mismas notas de leopardos heridos


El terceto se constituía en centro/ así, burdo y religioso, malolientes como ganado/ los tres músicos, espalda contra espalda, apretados porque alrededor/ en sagrados círculos de pocos metros/regiraba una riada de miles de cuerpos

En el círculo interior daban vuelta las mujeres, entre sí pegadas/ apenas susurrantes en la danza/ En el exterior los hombres/ todos jóvenes, con calzones de tela ligera/ en torno al perno de trompas, extrañamente tranquilos giraban/ sacudiendo apenas los hombros y las ancas


Pero de vez en cuando, con hambre de leones/ las piernas abiertas, el vientre adelantado/ se agitaban como en un coito con los ojos hacia el cielo...

A su lado las mujeres, túnicas celestes sobre el cuero negro de su piel sudada/ los ojos bajos/ bailaban incubando un regocijo milenario

Pier Paolo Pasolini, de Poesía en forma de rosa.

PAPÁ PUÑOS DE DINAMITA

Todos los paraguayos odian a papá/ Porque este hombre es un demonio/ Porque cuando suena la cumbia nadie la baila como él/ Porque papá se cogió a la más linda del Samber Club/ cuando todos los paraguayos bailaban cachaca mexicana/ Ahora la luna apenas entra por los reservados/ una mesita con un Gancia a medio terminar.../ Papá ha muerto a manos de la colectividad paraguaya/ Y de nada le sirvieron sus puños de dinamita, su fama de secuestrador de colectivos.../ Y la paraguaya que papá se cogió en el samber Club/ la que se hace trincar con cualquiera que no sea paraguayo, baila en el escenario. / La luna, afuera, ilumina la estación Constitución



Y LO SACARON DEL LUNA PARK EN AMBULANCIA : Pero no precisamente del Luna, / sino de una placita que está a la vuelta ,/ hasta que después de un lumínico,/ intenso cotejar, avergonzados/ corrierona al darse cuenta que los vieron en pleno acto amoroso. / Y finalmente los cercaron,/ los robaron y al Junior le cortaron / la cabeza.../ Les rogaba por algún Dios que no lo mataran y eso pasó.../ La pandilla castradora le pone velas a Lorena Bobbit. /Detrás las grúas del puerto/ iluminadas en un atardecer rosado/ iban lentamente/ inclinando ascuas y ganchos / al son de un suave y blando movimiento








Al márgen: Seleccionamos los fragmentos más delicados del libro Zelarayán, de Washington Cucurto, texto buscado por el que escribe durante más de cinco años y finalmente hallados en manos del propio W.C., quien me lo vendiera por el valor de cinco pesos. El pequeño volúmen aclara que ha sido seleccionado para el Plan de Promoción de Cultura de la Presidencia de la Nación. Las fotos son mías, sacadas al boleo la pasada semana en la esquina de Av. de Mayo y 9 de Julio, Buenos Aires.

ORACIÓN POR MARILYN MONROE

Señor / recibe a esta muchacha conocida en toda la tierra con el / nombre de Marillyn Monroe / aunque ese no era su verdadero nombre / (pero Tú conoces su verdadero nombre, el de la huerfanita / violada a los 9 años / y la empleadita de tienda que a los 16 se había querido matar / y que ahora se presenta ante Ti sin ningún maquillaje / sin su Agente de Prensa / sin fotógrafos y sin firmar autógrafos / sola como un astronauta frente a la noche espacial.

Ella soñó cuando niña que estaba desnuda en una iglesia / (según cuenta el Time) / ante una multitud postrada, con las cabezas en el suelo / y tenía que caminar en puntillas para no pisar las cabezas. / Tú conoces nuestros sueños mejor que los psiquiatras ......

Señor /en este mundo contaminado de pecados y radiactividad / Tú no culparás tan sólo a una empleadita de tienda . / Que como toda empleadita de tienda soñó ser estrella de cine. / Y su sueño fue realidad (pero como la realidad del tecnicolor) / Ella no hizo sino actuar según el script que le dimos / --El de nuestras propias vidas-- Y era un script absurdo.

Perdónala Señor y perdónanos a nosotros / por nuestra 20th Century / por esta Colosal Super-Producción en la que todos hemos trabajado / Ella tenía hambre de amor y le ofrecimos tanquilizantes. / Para la tristeza de no ser santos / se le recomendó el Psicoanálisis.

Recuerda Señor su creciente pavor a la cámara / y el odio al maquillaje --insistiendo en maquillarse en cada escena-- / y cómo se fue haciendo mayor el horror / y mayor la impuntualidad a los estudios. /Como toda empleadita de tienda / soñó ser estrella de cine. / Y su vida fue irreal como un sueño que un psiquiatra interpreta y archiva.

Sus romances fueron un beso con los ojos cerrados / que cuando se abren los ojos / se descubre que fue bajo reflectores / y apagan los reflectores! /Y desmontan las dos paredes del aposento (era un set cinematrográfico) / mientras el Director se aleja con su libreta / porque la escena ya fue tomada......

La película terminó sin el beso final. / La hallaron muerta en su cama con la mano en el teléfono / Y los detectives no supieron a quién iba a llamar. / Fue / como alguien que ha marcado el número de la única voz amiga / y oye tan sólo la voz de un disco que le dice: WRONG NUMBER. / O como alguien que herido por los gansters / alarga la mano a un teléfono desconectado.

Señor /quienquiera que haya sido el que ella iba a llamar / y no llamó (y tal vez no era nadie / o era Alguien cuyo número no está en el Directorio de Los Angeles) / contesta Tú el teléfono!

El poema es de ERNESTO CARDENAL. La imagen es una de las ultimas fotografías tomadas a Marilyn Monroe, antes de su aparente suicidio. La idea fue inspirada por una acertada publicación del Diario Los Andes de Mendoza de hoy, que cita en la página 2 un fragmento del poeta y sacerdote centroamericano. El poema fue sometido a ciertas extirpaciones, porque se hacía muy largo para una entrada de blog, asimismo, la forma de leerlo es en vertical, en cada barra hay un descenso de línea.

QUÉ JURADO, SILANES !

A esta altura de los acontecimientos de las letras de Mendoza, queda claro que Raúl Silanes está jugando en otras ligas. Acaba de ser uno de los cinco finalistas del Premio Olga Orozco de Poesía. Eso es mucho. Un jurado envidiable. Gonzalo Rojas, Juan Gelman, Jorge Boccanera y Antonio Gamoneda, (en ese orden en las fotografías) fueron los encargados de dictar sentencia. Qué cuarteto! Los Fabulosos Cuatro.

He notado que la prensa mendocina no le ha dado trascendencia al asunto. A pesar del silencio de los medios, esta información ha corrido por los circuitos del mail y del blog. Confiamos que en algún momento nos llegará algo de este nuevo libro. Estamos a la espera. El material que reproducimos abajo, es del blog CARNEGIE & KAFKA. Extirpamos la foto porque no hacía honor al poeta.

Una repercusión inusitada –se presentaron 684 libros– ha tenido la convocatoria del Concurso de Poesía “Olga Orozco”, organizado por la Universidad Nacional de San Martín (UNSAM) a través de su revista Nómada y la Cátedra de Poesía Latinoamericana. Participan trabajos de México, Suiza, Ecuador, Chile, Suecia, España, Colombia, Alemania, Uruguay, Israel, El Salvador, Venezuela, Estados Unidos, Paraguay, República Dominicana, Perú, Nicaragua, Costa Rica, Gran Bretaña, Honduras, Cuba y Argentina.

Finalistas (se consigna el título de la obra seguido de seudónimo):

• Las edades del laberinto (Antonio Romano Montalbán)
• Cenizas de Alejandría (Pascual Santo)
• Atrios (Zoel)
• Conejos en la nieve (Fabricius)
• Del viento en la ventana (s/s)

Obtuvo el premio la obra Conejos en la nieve, del poeta Eugenio Mandrini.

GELMAN Y LAS BESTIAS DEL OLVIDO

Ya que han decidido darle un nuevo premio, allá en las europas, los replicantes, estas bestias del olvido, festejamos honestamente al creador actual más importantes de la poesía argentina. Al Gran Gelman, por volado y por coherente, salud!

Es claro que más allá de las posiciones políticas, que podés compartir o no, Gelman tiene mérito propio como creador. Aunque a esta altura de la historia es mejor observar la relación de cada etapa personal y política con el uso de la palabra como herramienta de lucha. Hay hallazgos insólitos. Su primera etapa, de descubrimiento, la de militante de la lucha armada, la de sus pérdidas personales, la hombre que busca una explicación para su historia personal y a la historia violenta del país.

Gelman emociona por la relación intensa entre la expresión y el mensaje. Hace del lenguaje una recreación permanente, inventa a su anojo, o mejor dicho, en función de un ritmo y de un sentimiento que trasciende las palabras y se constituye en eso que llamamos poesía.

PREGUNTAS

Ya que navegas por mi sangre

y conoces mis límites,

y me despiertas en la mitad del día

para acostarme en tu recuerdo

y eres furia de mi paciencia para mí,

dime qué diablos hago,

por qué te necesito,

quien eres, muda, sola, recorriéndome,

razón de mi pasión,

por qué quiero llenarte solamente de mí,

y abarcarte, acabarte, mezclarme en tus cabellos

y eres única patria

contra las bestias del olvido.

JUAN GELMAN

Más GELMAN en subterraneodeletras.blogspot.com

GIRONDO, EL PURO NO

El no
el no inóvulo
el no nonato
el noo
el no poslodocosmos de impuros ceros noes que noan
noan noan
y nooan
y plurimono noan al morbo amorfo noo
no démono
no deo
si son sin sexo ni órbita
el yerto inóseo noo en unisolo amódulo
sin poros ya ni nódulo
ni yo ni fosa ni hoyo
el macro no ni polvo
el no más nada todo
el puro no
sin no

Sobre Girondo podemos decir que en su obra final, lamasmédula, el tipo está muy loco, tanto que logra su mayor lucidez. Disuelve el lenguaje en un balbuceo que nada dice y lo dice todo. Algo envidiable. Un verdadero ejemplo para las juventudes modernas. Me entendés no?

JI DI MA JIA, POETA DE LA ETNIA YI

Traigo a cuento este poeta, cuyos días transcurren en las tierras que el novelista Gao, mi reciente conocido de China, describe en La Montaña del alma. Ji hace una poesía entroncada con el paisaje, pero, como verán, de una gran carga emocional. No hay mucho lugar para la metáfora. Las cosas hablan por sí mismas. Las madres sacan sus pechos al anochecer. Un caballo siempre es salvaje. La poesía es la realidad misma.

Ji Di Ma Jia es un poeta Yi. Su pueblo natal se encuentra en el Distrito Autónomo de la Etnia Yi de Liangshan, en el sudoeste de China. Nació en 1961. Es jefe de redacción de la revista Literaturas Nacionales. Ha publicado: Cantos de recien enamorados, Sueño de un Yi, El sol de Roma, Selección de poemas de Ji Di Ma Jia (en el idioma de los Yi). Varios de sus libros han sido traducidos al inglés, francés, japonés, italiano y a otros idiomas. La ilustración que acompaña esta entrada es del propio Gao.

Atardecer: impresión de la piel de una nación

En esta tierra de la montaña Liangshan
Déjennos a los hombres montar en los caballos salvajes
Déjennos cantar de todo corazón
..................................................
En esta tierra de la montaña Liangshan
Dejen a nuestras mujeres reir de verdad
Déjenles cantar y bailar
Cuando sus pechos
Se inflan bajo el sol
Cuando sus hijos duermen bajo la sombra del árbol
Absorbiendo la frescura de la tierra
En este momento su dulce sueño
En este momento su amoroso sueño
Volará sobre este cielo amistoso
En este lugar donde hay casas de tejas y madera
Cuando ellas sacan sus opulentos pechos
Bajando su frente bronceada con profundo amor
A lactar a su propio hijo
El atardecer se queda como dormido

EL DIABLO DUERME, DUERME TÚ TAMBIEN

LUKAS MOODYSSON: "BILLY THE KID"

Billy el Niño se ha dormido y a su alrededor todo duerme, /
duermen las paredes el piso la cama los cuadros, /
duermen la mesa las alfombras el balcón la oscuridad, /
duermen las flores, duerme afuera la calle, duermen las casas, /
duermen los mostradores de los bares, duermen los vasos y botellas,/
Los nudillos duermen. La sangre duerme. La canción salvaje de la sangre
ha callado. Los revólveres duermen /
y las botas y las ciudades lejanas /
y los océanos lejanos. Los idiotas /
duermen, el gobernador duerme, el presidente duerme. /
Noche. América duerme. Una estrella resplandece. Es /
lo que es. No significa nada. La guerra duerme. /
Las muchachas duermen. Los vestidos de las muchachas duermen /
junto a la cama. El vientre de las muchachas duerme./
Billy el Niño duerme. Sus sueños, sus manos, sus párpados, /
sus pies duermen. Las letras duermen en el libro sagrado. /
La lámpara de queroseno duerme. La ebriedad el terror /
duermen, mamá duerme. La comida la carne las moscas duermen. /
Las cruces de madera. El cadáver. Los muertos. Los vivos. /
Solos o entrelazados. Billy el Niño
duerme con su blanco camisón sucio cada vez más rojo. /
La mancha de sangre crece. Crece pero duerme. Todo duerme. /
El dedo en el gatillo duerme. Todo. /
Pat Garrett está despierto pero duerme. Duerme la fantasmal oscuridad. /
El revólver en la mano duerme. Noche tras noche /
Pat Garrett va a dispararle a Billy en el sueño en la oscuridad. /
Año tras año. Una y otra vez y otra vez va /
a oír gritar a Billy desde la oscuridad: "¿Quién es? /
¿Quién es?" Dios duerme. El diablo duerme. /
Duerme tú también, Billy el Niño. Duerme ahora. No más pensamientos. /
Una estrella resplandece: la estrella que en todos los años /
te ha cuidado como una madre a su hijo /
y como un guardia a su prisionero.

(Kött, 1991)

Lukas Moodysson